﮼هَذَيّآن

تفاصيلُها ليست وصفًا يُقرأ؛ بل تاريخٌ يُكتب… كأنّ الأندلسَ اختصرتْ مجدَها في امرأةٍ، فأوقفَ ملكٌ حربًا، ليتفرّغَ لبناءِ قرطبةٍ في عينيها.

لغةُ الأصابع🖤

فستانُكِ الموفُ مفتوحُ الصدر، كأنّ اللونَ لم يجدْ متّسعًا لكلّ هذا الجمال. وشعرُكِ المتمرّد يزيدُ المشهدَ اتّساعًا، وقوامُكِ كأنّ الأنوثةَ اختارت أن تُتقنَ حضورها فيكِ. ما حيّرني فيكِ أنّكِ لا ترتدين الجمال؛ بل تجعلين ما ترتدينه يكتشفُ للمرة الأولى لماذا صُنِع.

أحتاجُكِ 🖤

أحدّثكِ عن نفسي بصيغة الجمع؛ لأنني معكِ أشعر أنّني أكثرُ كثافةً من أن أقول: "أنا".

وطنٌ صغير 🖤

كان المطرُ يهطلُ خارج المقهى، وأنتِ تتحدثينَ عن شيءٍ عابر؛ ولم تعرفي أنني كنتُ أحاولُ حفظَ صوتكِ لليومِ الذي تشتاقُ فيه ذاكرتي إليكِ.

عيناكِ اقتباسٌ من وحي بغداد، ومحرابٌ تُصلّي فيه القُبَل.

وهمُ الأمان🖤

قال النادل: هل أضيفُ السكرَ إلى قهوتك؟ كرّر سؤالَه، وأنا غارقٌ في عسل عينيها لا أسمع من العالم شيئًا أجبته أخيرًا: لا أحبّها مُرّة… أخبرها أن تُغمض عينيها ففيهما من الحلاوة ما يُفسد مذاق القهوة.