En un sens, la poésie, c'est faire vivre les cinq autres. C'est en forgeant que l'on devient fort gênant. Poésophie.
Planète Terre
Joined December 2011
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Impolitique
Les roseaux ne pensent plus
Ils se plient par les mensonges
Aux discours vides de rues ;
De quelle violence la rhétorique
Se laisse-t-elle ingurgiter ?
Le Gouvernement baisse la dette
Dans le trou, ses enfants ne veulent
Plus creuser dessous.
Passage à l'heure chtonienne
Comme un lépreux sur la soupe,
Elle liquéfie ses peaux au
Petit 'scule ; l'enfer y chante
Milliers d'îlots entre les doutes,
Tout le sein-supplice de l'être
Humain. À quoi bon chercher la
Surface, ce plafond sans soleil
Adoubé de chardons.
Lou retweeted
Bonjour! Pendant que ça crame , plus personne ne parle du carburant. Ceci est une ancienne vidéo mais elle est encore plus valable aujourd'hui... Bonne semaine à tous!
Minuit, l'heure du rime.
Le sable n'a plus de marchand
L'œil et son mal de terre
Sont gratuits ;
Combien de monstres à gousset reste-t-il
À grignoter les poches de l'ennui ?
Alors j'écris.
Apparition
C'est lui, le poète.
Il décalamine les sens
Transforme les peuples en mots ;
Vois comme il marche à côté
De son squelette,
Son enveloppe est un poids de trop.
Le pacte des loupes
Est-il possible de séparer
L'ombre de sa fourrière ?
Le soir, lorsque la lumière lance sa pointe
De rase-mottes, rien n'empêche
Jamais le grillage d'y formuler
L'enfance de répliques élancées.
En attendant Golio (18)
— Le poussah du Sénat ne veut pas publier ses notes de frais.
— Oui, c'est l'ivresse des gros cons...
— C'est à dire ?
— Plus il descend, plus le coma lui donne du menton.
