Roni Alpha - روني ألفا

حزّين وشهداؤها في القلب

تذكرون "الانتصار الإسرائيلي" على ملعب في بنت جبيل؟ #الطاهر_ما_بيحكم_عالظاهر

يا مريم، إذا كان لكِ أن تنزلي اليوم إلى بيوت الأمهات، فلا تقولي لهن شيئاً. اجلسي فقط. ضعي يدكِ في يد كل أم. دعيها تبكي. وحين ترفع رأسها، لا تمسحي دمعتها. اتركيها. فبعض الدموع أصدق من كل السماء. ثم قولي لها، بصوت لا يسمعه أحد: «أنا أعرف.» وربما، للمرة الأولى منذ رحيل ابنها، لن تشعر تلك الأم أنها وحدها..

لم أجد في سياق الرد على بيان وزارتي الخزانة والخارجية الاميركية حول حزب الله أبلغ من قول الإمام الكاظم عليه السلام: «يا هشام، لو كان في يدك جوزة وقال الناس: إنّها لؤلؤة، ما كان ينفعك وأنت تعلم أنّها جوزة. ولو كان في يدك لؤلؤة وقال الناس: إنّها جوزة، ما ضرّك وأنت تعلم أنّها لؤلؤة"

ترامب يشتري هرمز… وأنا أشتري ميشيغان ماذا يحدث لو استيقظتُ غدًا وأعلنتُ، بكل الثقة التي تليق برجل اكتشف فجأةً أنه إمبراطور عقاري، أن ولاية ميشيغان أصبحت جزءًا من ملكيتي؟ أو كونكتيكت؟ هل يطرق أحد بابي؟ هل يرسل لي الحاكم برقية احتجاج؟ هل تأتي الأمم المتحدة لتسألني عن سند التمليك؟ أم يكتفي الجميع بالنظر إليّ كما ننظر إلى شخص بالغ دخل فجأةً إلى غرفة الأطفال وأعلن أن صندوق الألعاب صار باسمه؟ ربما يقولون إنني نزق. قد يقولون إنني مجنون. وقد يقول أحدهم، وهو أكثر لياقةً: «الرجل يمزح.» لكن ماذا لو لم أكن أمزح؟ ماذا لو أرفقت الإعلان بصورة للبيت الأبيض؟ وماذا لو كتبت تحتها: «ميشيغان، ملكيتي الخاصة.» هل تتغير الولاية؟ طبعًا لا. لكن يبدو أن العالم دخل منذ مدة في مرحلة غريبة: مرحلة يصبح فيها التصريح أحيانًا أسرع من الحقيقة، وأعلى صوتًا منها. ولهذا، حين يعلن دونالد ترامب أن مضيق هرمز أرض أميركية، أو ينشر صورة لهرمز وكأنه عقار جديد أضيف إلى الممتلكات الأميركية، أشعر أن أحدًا نقل السياسة الدولية سرًا إلى طاولة مونوبولي. فجأةً صار البحر قطعة عقارية. والمضيق عنوانًا. والنفط جارًا جديدًا. والأساطيل حرسًا للعقار. وبقيت فقط مسألة صغيرة جدًا: أين سند الملكية؟ يا لها من جرأة. ترامب لا يتحدث عن هرمز كما يتحدث السياسيون عن مضيق. يتحدث عنه كما يتحدث رجل اشترى فيلا على البحر. «هذا لي.» ثم ينظر إلى البحر. ثم إلى العالم. ثم يقول: «لا أريد أحدًا أن يوقف أمام البوابة.» هكذا، ببساطة. لا مؤتمرات طويلة. لا خرائط معقدة. لا خبراء قانون دولي ينامون فوق الملفات. ولا حاجة إلى تلك اللغة المملة التي تملأ البيانات الرسمية. يكفي أن تقول: «أصبح أرضًا أميركية.» يا سلام. حتى العقارات في بلادنا تحتاج إلى أوراق أكثر. وهنا سأجرّب شيئًا. سأعلن غدًا أن ميشيغان أصبحت ملكيتي. ثم أرفع السعر قليلًا. وبعد أسبوع، أعلن كونكتيكت. وبعدها أقول: «أنا مهتم أيضًا بولاية أخرى، لكن السعر مرتفع.» ستبدأ الصحافة بالسؤال: «من أين لك هذا؟» أقول: «من رغبتي.» «لكنها ليست ملكك.» «أصبحت كذلك.» «كيف؟» «أعلنت.» ثم أعود إلى مكتبي وأشرب القهوة. أليست هذه هي الكوميديا السوداء في المسألة؟ أن تشاهد دولة عظمى تتحدث أحيانًا عن الجغرافيا كما يتحدث مالك عقار عن موقف سيارة. هذا لي. هذا لي. وهذا أيضًا لي. أما هرمز، فضعوا عليه لافتة: «مُلكية أميركية — الرجاء عدم الاقتراب.» وبجانبها ربما كشك صغير يبيع بطاقات بريدية: «تحياتنا من هرمز، الولاية الأميركية الجديدة.» السائح يشتري البطاقة. يكتب لأمه: «عزيزتي أمي، وصلت إلى أميركا.» تسأله: «أين؟» «هرمز.» فتسقط الملعقة من يدها. المضحك أن ترامب نفسه لا يحتاج إلى إقناع الجميع. يكفي أن ينجح في إقناع نفسه. وهذه ربما إحدى مواهب الرجل الكبرى: أن يدخل إلى الجملة من بابها الكبير، ويخرج منها وقد ترك الآخرين يتجادلون حول الباب. وهكذا تصبح السياسة نزقًا علنيًا. والقوة مزاجًا. والحدود اقتراحًا. والبحر، في لحظة رئاسية عابرة، قطعة أرض تنتظر توقيع المالك. لذلك أسأل: إذا كان هرمز يمكن أن يصبح أميركيًا بالإعلان، فما الذي يمنعني من إعلان ميشيغان ملكيتي؟ وإذا اعترضت ميشيغان؟ أضم إليها كونكتيكت. وإذا اعترضت كونكتيكت؟ أرفع السعر. وإذا اعترضت واشنطن؟ أقول: «كنت أمزح.» وإذا لم يكن الأمر مزاحًا؟ فربما علينا أن نسأل أنفسنا: من الذي يلعب بمَن؟ هل ترامب يلعب بالعالم؟ أم أن العالم هو الذي صار مونوبولي كبيرًا، وكل ما نحتاجه كي نشتري مربعًا جديدًا هو قليل من النفوذ، وقليل من المال، وكثير من الجرأة؟ وفي آخر الطاولة، يجلس هرمز. لا يتحرك. لا يوقّع. لا يطلب الجنسية. ولا يعرف أن أحدًا قرر فجأةً أن يضع عليه ختمًا أميركيًا. وهذا أجمل ما في السخرية: أن البحر، حتى الآن، لم يسمع الإعلان. وأنه، لحسن الحظ، لم يوافق بعد على عقد البيع

أنا مِن أنصارِكُم…

ما يطعن الانتماء الوطني والكرامة اللبنانية في الصميم هو ان يمنح بعضنا العدو الاسرائيلي القدرة على زرع شيئٍ من أخلاقه في داخِلنا #بس_هيك

يديعوت أحرونوت: لا تزال عمليات بحث عن مجموعة من الفتيات، عبروا الحدود إلى جنوب لبنان ومخاوف من اختفائهن.. تطور استراتيجي إذا صحت المعلومات.

عسى إلا يكون في روما النقاش على قطعة قماش #بس_هيك

الشيعة وحقُّ الباب كَتَبَ روني ألفا الحروب لا تبدأ دائمًا برصاصة. بعضها يبدأ بسؤال عن ايجار شقة. من وين حضرتك؟ ثم يتطور السؤال. ما اسم عائلتك بالخير؟ ثم يصبح أكثر قسوة. من أي منطقة تأتينا؟ ماذا تفعل في حيّنا؟ وأي باب تريد أن تطرقه؟ عندها، لا يعود الشيعي يبحث عن منزل. يبدأ بالبحث عن حقه في أن يكون مواطنًا. لبنان لم يُبنَ لكي يصبح مجموعة جزر. ولا لكي تتحول أحياؤه إلى حدود بأسلاك مكهربة وكاميرات مراقبة. ولا لكي يصبح عقد الإيجار امتحانًا في الهوية. حين يُرفض إنسان بسبب اسمه. أو مذهبه. أو بيئته. فإن الذي يُهان ليس فردًا فقط. تُهان فكرة الدولة. الدستور لا يعرف الطوائف عندما يتحدث عن الحقوق. القانون لا يسأل المستأجر عن مذهبه. ولا يسأل البائع المشتري عن طائفته. هذه أسئلة لا يطرحها إلا الخوف. والخوف، إذا تُرك بلا علاج، يتحول إلى نظام. ثم إلى عادة. ثم إلى ثقافة. وهنا تبدأ الكارثة. لأن الأوطان لا تتفكك عندما تُرسم حدود جديدة على الخرائط. تتفكك عندما تُرسم حدود داخل النفوس. في الحرب، نزح اللبنانيون. كلهم. شيعة. وسنة. ومسيحيون. ودروز. كانوا يحملون أبناءهم. لا بطاقاتهم الطائفية. وكان البيت الذي يفتح بابه لهم، يصبح وطنًا صغيرًا. البيت المُغلَق كان بمثابة نزع جنسية. البيت الذي يغلق بابه بسبب الاسم، يغلق جزءًا من لبنان معه. لا أحد يربح من هذا المشهد. الذي يظن أنه يحمي منطقته، يهدم وطنه. والذي يعتقد أنه يطرد الخوف، يزرعه في بيت جاره، قبل أن يعود إليه. لهذا، فإن مسؤولية الدولة لا تبدأ بعد وقوع الفتنة. بل قبلها. الدولة ليست مراقبًا. وليست مذيعًا يقرأ الأخبار. الدولة سلطة. والسلطة وُجدت لتفرض القانون عندما تتراجع الأخلاق. إذا وُجدت ممارسات تمييزية في السكن أو التملك أو الإيجار، أياً كان المتضرر منها، فمن واجب الدولة أن تحقق فيها، وأن تطبق القانون، وأن تؤكد بالفعل، لا بالشعار، أن الحقوق لا تُقاس بالانتماء الطائفي. فالصمت ليس حيادًا. الصمت، أحيانًا، يصبح شريكًا. وأخطر ما يمكن أن يحدث، أن يعتاد اللبنانيون هذا المشهد. أن يصبح السؤال عن المذهب طبيعيًا. وأن يصبح الرفض أمرًا مفهومًا. ثم يأتي جيل جديد، فيظن أن الوطن كان دائمًا هكذا. لا. لم يكن هكذا. لبنان الحقيقي كان أكبر من أحيائه. وأوسع من طوائفه. وأجمل من مخاوفه. كان يعرف أن الجار يسبق المذهب. وأن الخبز الذي يخرج من فرن واحد، لا يسأل من يأكله. اليوم، يحتاج لبنان إلى شجاعة مختلفة. شجاعة تقول إن حماية التنوع لا تكون بعزل الناس. ولا بتحويل كل حي إلى جزيرة. ولا بترك السوق يقرر من يسكن ومن يرحل. بل بتطبيق القانون على الجميع. بعدل. وحزم. ومن دون استنساب. لأن الدولة التي تعجز عن حماية حق مواطن في أن يستأجر منزلًا، أو يشتري بيتًا، أو ينتقل من منطقة إلى أخرى وفق القانون، تترك مكانها لسلطات أخرى. وسلطات الخوف لا تبني أوطانًا. إنها تبني متاريس. المتراس يبدأ بحاجز. ثم يصير شارعًا. ثم حيًا. ثم مدينة. ثم يكتشف الجميع، بعد سنوات، أنهم لم يعودوا يعيشون في وطن واحد. بل في أوطان صغيرة. كل واحد منها يخاف الآخر. وتلك ليست نهاية الحرب. بل بدايتها الهادئة. الأوطان لا تموت فقط عندما تُهدم بيوتها. تموت أيضًا عندما يصبح البيت نفسه بطاقة هوية. وعندما يتحول المفتاح، الذي صُنع ليفتح الأبواب، إلى أداة تمييز بين اللبنانيين. ذلك اليوم، لا يخسر المرفوض وحده. يخسر الذي رفضه أيضًا. ويخسر لبنان مرتين.

مخطط كيان الاحتلال الاحتفاظ بجنوب لبنان ٤٠ سنة.. والمناطق التجريبية بانادول لمرض فقدان السيادة.. #بس_هيك

عن أمةِ الله حَليمة كَتَبَ روني ألفا قبل زيارته لثلّاجة الموتى، اكتشف أن الحرب لا تقتل الأطفال فقط، بل تقتل الكلمات أيضاً. الكلمات مثل الأرغفة، تحتاج إلى دفء. وحين يبرد العالم، تبرد الكلمات. تصبح كلمة "شهيدة" أثقل من أن يحملها لسان، وتصبح عبارة " على قيد الحياة" أخف من أن يصدقها عقل. وقف آخر رجلٍ من سلالة الدهشة هناك. لم يشعر أنه في مشرحة المستشفى حيث " حليمة". شعر أنه كان في مشرحة البشرية. على اليمين، أمهاتٌ يسلّمن أبناءهن إلى الله. وعلى اليسار، موظفٌ يكتب الأسماء على أكياسٍ بيضاء، كما لو أنه يكتب عناوين رسائل لن تصل. ورأى رجلاً يحمل طفلةً ملفوفةً ببياضٍ كامل. قال في نفسه: ما أقسى أن يصبح الأبيض لون الفقد، بعدما كان لون البداية. في طفولته، كان الأبيض دفتر المدرسة. وثوب العيد. وحليب الصباح. اليوم صار كفناً صغيراً، بحجم ملاك. ثم سمع الجملة. “حليمة… تتنفس.” . لم تكن جملة. كانت زلزالاً دخل من الأذن، وخرج من القلب. ارتبكت الأقدام. ارتبكت الدموع. حتى الموت، للحظة، بدا مرتبكاً. اقترب. لا ليرى الطفلة. بل ليرى وجه الموت حين يُهزم. ولأول مرة، شعر أن الموت ليس ذلك الجبار الذي تصفه الكتب. إنه موظف متعب، يخطئ أحياناً في عدّ الأسماء، فتعود طفلة مثل " حليمة" لتفضح عجزه. حليمة. قال الاسم بصوت خافت فاهتزت في داخله صحراءٌ قديمة. هناك، في ذاكرة العرب، كانت حليمة امرأةً حملت طفلاً يتيماً، فإذا بالقحط يلين، وإذا بالضرع يمتلئ، وإذا بالجدب يخجل من نفسه. وكانت البرَكة تمشي خلف الطفل كما يمشي الظل خلف النور. واليوم… حليمة أخرى. لكن الصحراء تبدلت. لم تعد رمالاً صفراء. صارت إسمنتاً مسحوقاً تحت صواريخ إسرائيل . ولم تعد الخيام تنتظر الغيث. صارت الخيام تنتظر ألا يسقط عليها الصهاينة السقف. ولم تعد البرَكة أن يمتلئ الضرع. بل أن يمتلئ صدر طفلةٍ بنفَسٍ واحد. كم تغيرت المعجزات. كانت السماء، قديماً، ترسل المطر. صارت اليوم ترسل نفساً. كان الناس ينتظرون سنبلة. صاروا ينتظرون نبضة. نظر إلى الثلاجة. وسألها في سره: كم طفلاً احتفظتِ بهم لأن العالم عجز عن الاحتفاظ بهم؟ لم تجبه. الحديد لا يكذب. الذين يكذبون هم الذين يصنعون الحديد، ثم يتحدثون عن حقوق الإنسان. في تلك اللحظة، شعر أن غزة ليست مدينة. غزة امتحان. كل من يمر بها يُسأل سؤالاً واحداً: كم بقي فيك من الإنسان؟ بعضهم يسقط عند أول جواب. وبعضهم ينجح لأنه بكى. أما هو… فلم يبك. كان يخاف أن تضيع دموعه بين هذا البحر من الدموع، فلا يعثر عليها أحد. اكتفى بأن حمل بكاءه إلى الداخل. هناك حيث لا تراه الكاميرات. ولا تلتقطه نشرات الأخبار. كان يسمع المراسلين يتحدثون عن "حصيلة الشهداء". ضحك بمرارة. منذ متى صار الأطفال حصيلة؟ الحصيلة تكون للأمطار. للانتخابات. للمباريات. أما الطفل… فهو كونٌ كامل. إذا مات طفل، لا ينقص رقم. ينقص مستقبل. ينقص أبٌ كان سيُنادى "بابا". وأمٌّ كانت ستسمع كلمة "يمّا". ومقعدٌ مدرسي. ودفترٌ جديد. وحذاءٌ صغير كان ينتظر شتاءه الأول. السياسة لا تفهم هذا. السياسة تجيد عدّ الأصوات. ولا تجيد عدّ النبض. وتعرف خرائط النفوذ. ولا تعرف طريق دمعةٍ واحدة وهي تنزل من عين أم. هنا أدرك آخر رجل من سلالة الدهشة أن العالم لم يعد يقسم البشر إلى أحياء وأموات بل إلى خبرٍ عاجل، وخبرٍ مؤجل. وأن الطفل إذا نجا، صار خبراً. أما إذا قتلته إسرائيل ، صار رقماً. وهل ثمة جريمة أكبر من تحويل الاسم إلى رقم؟ رفع رأسه. كان يريد أن يسأل السماء: لماذا نجت حليمة؟ لكنه تراجع. بعض الأسئلة وقاحة فالنجاة لا تُسأل عنها. الموت هو الذي يجب أن يُسأل. يجب أن يُسأل أولئك الذين جعلوه مهنة وسياسة واقتصاداً وشاشةً يومية. ثم ابتسم. ابتسامةً صغيرة، خجولة، تشبه شمعةً في مدينة بلا كهرباء وقال: ربما لم تعد المعجزات تأتي لتقنع المؤمنين. ربما تأتي لتفضح القتلة ولتقول لهم إنكم تستطيعون أن تقصفوا بيتاً، لكنكم لا تملكون مفاتيح الروح. تستطيعون أن تملؤوا المشارح. لكنكم لا تملكون قرار الحياة. وتستطيعون أن تكتبوا أسماء الموتى. لكن الاسم الأخير يبقى عند الله. ثم مشى. وكان يشعر أن حليمة لم تخرج وحدها من ثلاجة الموتى. خرجت معها طفولة العالم، وهي ترتجف من البرد. وخرج معها سؤالٌ سيظل يطارد البشرية طويلاً: كيف أصبح العثور على طفلٍ حيٍّ داخل ثلاجة الموتى معجزةً، بينما لم يعد العثور على ألف طفلٍ قتيل معجزةً تهز ضمير العالم؟ هناك فقط… فهم آخر رجل من سلالة الدهشة أن أخطر ما في الحروب ليس أنها تكثر من الموت. بل أنها تُقلّل من دهشة الأحياء. وحين تتوقف القلوب عن الدهشة، يصبح الإنسان ثلّاجةً أخرى…

تتجدد الحمم في المنطقة.. عساها تهدأ حتى لا ينفجر البركان.. #بس_هيك

في الحروب، لا يُقاس الدمار بعدد الصواريخ، بل بعدد الأكواب التي ستبقى فارغة. في الخليج، قد يكون استهداف محطات تحلية المياه أخطر من استهداف حقول النفط؛ فالنفط يُخسرُ مالاً، أما الماء فيُخسِر حياة. وعندما يشتد القيظ، يصبح كل صنبور جبهة، وكل قطرة مسألة أمن قومي.. #بس_هيك

كم طفلًا سيجلس في هذا المكان، ثم يكتشف أن الابتسامة التي كانت تستقبله كل صباح لن تعود؟

في تشييعه لا تحملُ الأمَّةُ الإمامَ الخامنئي على كتفيها. في تشييعه يحمِلُ الامام الخامنئي أُمَّةً أحياها على كتِفَيه..