Francisco Javier Marín Gutiérrez ✟ 🟦⬛️☀️🇻🇪 🇪🇦

IN MEMORIAM Manuel Castrillo Tambay Era cirujano maxilofacial. Eso significa operar caras. Mandíbulas rotas en accidentes, tumores, malformaciones con las que nace un niño. Devolverle a alguien la posibilidad de comer, de hablar... de mirarse al espejo sin apartar la vista. No se me ocurre un oficio con más mérito callado que ese. Se formó en la sanidad pública, en los servicios de salud de Madrid y de Castilla-La Mancha. Y de ahí pasó a la gestión. Fue director médico del Hospital Quirónsalud de Toledo. Y allí se empeñó en traer técnicas quirúrgicas nuevas para que los pacientes de la zona no tuvieran que irse a operar a otra provincia. Luego, responsable de asesoría médica en una aseguradora. Y en el último año y medio, director médico de una mutua y miembro de su comité de dirección. Ahí está lo que casi nadie sabe: cuando una mutua autoriza un tratamiento, cuando alguien recibe el sí a una operación que necesita, detrás hay un médico que ha dicho que adelante. Un médico como él. Su muerte la confirmó la sociedad española de su especialidad. Entre sus colegas tenía prestigio de verdad, tanto por su etapa clínica como por su trabajo de gestión. El miércoles cogió un tren. Y no llegó a destino. Murió en Toledo. En la provincia donde había dirigido un hospital para que la gente de allí estuviera mejor atendida. Descansa, doctor. Y gracias. España llora tu pérdida. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Ana Martina Conte Grand Martina cruzó el Atlántico con gran ilusión. Quería conocer a su pequeño sobrino. El niño tenía 4 meses. Era el hijo de su hermano Jeremías, que lleva años en España. Y ella vino desde Argentina con sus padres, los tres, a conocerlo. Ese era el viaje. Un bebé al que abrazar. Por primera vez. Tenía 32 años. Había estudiado Podología en Buenos Aires y tenía un consultorio. Era muy atenta, incluso hasta había desarrollado una plantilla propia para tratar a sus pacientes. Trabajaba en lo suyo y lo hacía bien. Aquella mañana iba en el vagón 7, con Jeremías. Él sobrevivió. Con las costillas rotas y la escápula partida, pero vivo... Ella no. Sus padres estaban en España. Vinieron a conocer a un nieto y volvieron con una hija menos. Sus amigos la despidieron con tres palabras: siempre fuiste luz. Treinta y dos años. Y un niño de cuatro meses que no va a acordarse de ella. Nosotros sí te recordaremos. Toda España lo hará. Descansa, Martina. Pido por tu alma. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Cristina Ferris Villanueva La Agencia Española del Medicamento es un organismo público. De los que escriben en lenguaje administrativo, con sus fórmulas y todo eso. Pero en el comunicado por la partida de Cristina hablaron de su sonrisa. Sus compañeros señalan más cosas: su rigor, su compromiso con la salud, su bondad, su afabilidad. Y su sonrisa (también). Cuando un organismo así se sale del guion es porque la persona lo merecía. Cristina tenía 41 años. Era de Rota, vivía en Sevilla, estaba casada y tenía hijos. Trabajaba en la división que controla la química y la tecnología de los medicamentos. Es decir: era de las que se aseguran de que lo que te tomas es seguro y es lo que dice la caja. Y aquel miércoles volvía a su facultad. Había estudiado Farmacia en Sevilla y la habían invitado a dar una charla a los alumnos. A contarle cosas útiles, experiencia, a los que vienen detrás. Aquel miércoles viajaba sola. Iba a enseñar. Pero no llegó a su destino. Y durante tres días, en Rota, mucha gente esperó con su familia. Gente que la conocía de cría. Alguien escribió que aguantó hasta el último minuto esperando a que apareciera bien. No apareció. Deja marido e hijos. Y un pueblo esperándola. Descansa, Cristina. España entera llora tu pérdida. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Daniel Cabañas Cob Lo llamaban "maquinista en prácticas" y mucha gente entendió otra cosa. No era un chaval aprendiendo. Tenía 31 años y llevaba ya años conduciendo trenes. Lo que estaba haciendo era el paso siguiente: la habilitación para dejar los Cercanías y pasarse a la Alta Velocidad. Era su ascenso. Lo que estaba buscando. Para eso iba aquella mañana en la cabina, al lado de Antonio Acedo, el titular. Así se aprende este oficio: mirando a uno que lleva años. Los días antes del accidente había compartido cosas sobre la renovación de la flota de alta velocidad, sobre las oportunidades que venían en el sector. Estaba tan ilusionado... se le notaba. Era de Leganés y había estudiado en Salesianos Atocha, donde todavía se acordaban de él. Un hombre que se pasa años conduciendo trenes de cercanías para llegar a conducir el AVE. Y cuando por fin lo consigue..., dura unas semanas. Todo acabó en Urda para él. ¿Quién entiende eso? La vida es extraña a veces. Descansa, Daniel. Nos acordaremos de ti. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Iván Romano Ramos Iván acababa de ser padre. Un recién nacido. De esos días en que no duermes, que miras a la criatura y no te lo crees. Tenía 42 años. Esperó 42 años hasta poder tener a ese niño. Y le dieron unas semanas para disfrutar de él. Era policía nacional, destinado en Alcalá de Guadaíra, que es también su pueblo. De allí era, de toda la vida. Nueve años jugó en la cantera del Estrella San Agustín, desde crío. Sus compañeros del club lo han despedido con una frase que no se le dedica a cualquiera: "era de esas personas ...que todo el mundo lo quiere". El miércoles iba en el vagón 8. Y en Urda se acabó para él. Su familia estuvo varios días moviendo su foto, buscándolo, esperando. Alcalá entera con ellos. Ese niño va a crecer oyendo hablar de su padre. Le dirán que era policía, que jugaba al fútbol, que todo el mundo lo quería... pero no podrá acordarse de él. Descansa, Iván. España pide por tu alma. Descansa en paz. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Alberto Arroyo Martínez A Alberto lo recuerdan por saber escuchar. Eso es lo que ha dicho su familia. No sus títulos, ni su trabajo, ni nada de eso. Que escuchaba. Que estaba siempre pendiente de los demás. Piénsalo un momento, porque no es poca cosa. En un mundo donde todos hablamos a la vez y nadie atiende, hay gente que se calla y te escucha de verdad. Esos son los que te salvan un mal día sin enterarse. Alberto era de esos. Era vecino de Villanueva del Pardillo, en Madrid. Y deportista desde niño, de los de levantarse bien temprano. Los suyos hablan de su enorme disciplina. De esa clase de hombre que se pone una rutina y la cumple ferreamente, sin que nadie le obligue. Disciplina y bondad. No suelen ir juntas... en él sí. Su pueblo puso la bandera a media asta. Y ahora hay gente que se ha quedado sin el amigo que les escuchaba. Qué pérdida más grande. Pocos son los que te escuchan de verdad. Y él lo hacía. Descansa, Alberto. Te recordaremos siempre. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Ana Avilés Uruñuela Ana iba a la boda de su hija, ilusionada. Era el sábado, en Sevilla. Ella cogió el tren el miércoles, con tiempo, como se hacen estas cosas cuando una madre no se quiere perder nada. Tenía 68 años. El sábado, el día de la boda, Ana seguía desaparecida. La boda se suspendió. Y su hija, que esa mañana tendría que haber estado vistiéndose, acabó dando una muestra de ADN a la Guardia Civil para que pudieran identificar a su madre. El domingo por la tarde llegó la confirmación. No hay nada que añadir a esto. Solo una mujer que iba a ver casarse a su hija y que se quedó en el kilómetro 118. En Urda. Ojalá esa chica se case algún día y note a su madre feliz por ella en algún sitio. Así será, sin duda. Descansa, Ana. España te recordará. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM María del Carmen García Guevara Mari Carmen tenía 26 años y bajaba a Sevilla por trabajo. Un día más. Había nacido en Inca, Mallorca, aunque los suyos eran de Rute, en Córdoba. Gente que se fue de Andalucía a buscarse la vida, como tantos. Y ella, la hija, acabó en Madrid, sola, trabajando en una agencia. Así se construye una vida ahora: lejos de tus orígenes. Aquella mañana cogió el AVE con una compañera. Iban juntas a trabajar. Su familia estuvo dos días buscándola. Pero la mala noticia llegó. En Urda acabó todo. Inca suspendió los actos de su feria. Un pueblo entero se puso de luto. A 800 kilómetros, Rute lloraba también. Dos pueblos que no se conocen, sintiendo lo mismo por ella. Por algo sería. Veintiséis años. Pobrecita. Acababa de empezar. Descansa, Mari Carmen. España no te olvida. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Alexandra García Bartolomé Esa mañana Sandra se vistió con un pantalón y una camisa vaquera. Se la puso sin pensar, como nos vestimos todos para ir a trabajar un miércoles. Y esa ropa acabó siendo la descripción con la que su familia la buscaba por las redes desesperada. "Llevaba camisa vaquera" Eso tuvieron que escribir. Tenía 40 años y era arquitecta. Vivía en Madrid, pero había salido de San Pascual, un pueblito de 44 habitantes y mucho frío de la Moraña, en Ávila. De esos sitios donde no llega el AVE ni llegará nunca. De allí a estudiar Arquitectura. Y de ahí a Madrid, cogiendo trenes por trabajo... como tantos. Iba en la plaza 7D del vagón 7. Mal día, allí acabó la vida para ella. Los suyos estuvieron días moviendo su foto, pidiendo que alguien dijera algo. Cualquier cosa. No hubo suerte. Una chica de pueblo que se construyó una carrera con esfuerzo e inteligencia. Y que un miércoles cualquiera... se vistió con camisa vaquera para no volver. Descansa, Alejandra. Todos pedimos por tu alma. España entera llora tu pérdida. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Patricia Fernández Häring Patricia enseñaba arquitectura a los niños. Coordinaba los talleres infantiles del Colegio de Arquitectos de Madrid. Cada año se inventaba algo para que los críos entendieran qué es construir. Dicen sus compañeros que les desbordaba de creatividad. Tenía 59 años y llevaba media vida en ese colegio. Vocal de la Junta de Gobierno, patrona de la Fundación. Pero un par de cosas que no son de currículum. La primera: montó un mercadillo, el Pop Arq, para que los arquitectos pudieran enseñar y vender lo que hacían con sus propias manos. Cuatro ediciones. Dicen que ella era el alma de aquello. ¿Pero los arquitectos hacen algo con las menos? pensarás. Pues sí lo hacen, y ese es justo el punto. Muchos arquitectos diseñan y fabrican objetos: lámparas, mobiliario, cerámica, joyería, piezas de madera... Es una tradición vieja de la profesión La segunda: impulsó un fondo para ayudar a los arquitectos que lo estaban pasando mal económicamente. El Colegio destina a eso hasta el 0,7% de lo que ingresa. Eso puede ser paro, enfermedad, una ruina tras un proyecto, lo que sea. Lo pensó ella. Y este verano, cuando los incendios de Madrid, se apuntó de voluntaria a inspeccionar las casas quemadas. El miércoles iba en el vagón 7. A ver una obra. Sus compañeros la han despedido con tres palabras: "gracias por tanto". Descansa, Patricia. Tenías mucha bondad, mucho altruismo. No te olvidaremos. Gracias por tanto. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra hueca. Para que nadie los olvide.

IN MEMORIAM Tamara González Costa Tamara investigaba por qué a veces un corazón se forma mal antes de nacer. Eso era lo suyo. Los corazones que vienen rotos de fábrica. Los niños que nacen con una pieza mal puesta y no saben por qué. Contaba en una entrevista, este mismo julio, que lo que más le fascinaba era cómo una sola célula llega a convertirse en un ser humano entero, y con qué precisión tan asombrosa ocurre todo. Y que había descubierto que a veces ese proceso falla. A eso dedicó la vida. A las veces que falla. Tenía treinta y un años. Era de Bembibre y vivía en Viena. El miércoles cogió un tren para ir a un congreso. Ya no volvió. Treinta y un años. La flor de la vida. Qué injusto. Hay niños que aún no han nacido que le deberán algo a Tamara. A lo que ella quiso hacer con su vida. Jamás sabrán su nombre. Descansa, Tamara. España te recordará. Yo te recordaré. Detrás de los 69 fallecidos hay 69 nombres. Con sus vidas, sus ilusiones, sus miedos, su manera de ser. Esta semana contaré quiénes eran algunos de ellos, para que no se queden en una cifra vacía y fría. Para que nadie los olvide.