Germán Piñeiro

Todos los días nos cruzamos con cientos de personas de las que no sabemos absolutamente nada. Un segundo. Una mirada. Una sonrisa. Y seguimos caminando. Una mujer que acaba de perder a su madre sale a comprar el pan intentando contener las lágrimas. Todavía no sabe cómo acostumbrarse a vivir sin ella. Esa es su cruz. Un chaval al que sus compañeros hacen la vida imposible en el colegio baja la mirada y finge que no le importa. Cada mañana le cuesta un poco más entrar por aquella puerta. Esa es su cruz. Una joven que lleva meses buscando trabajo sonríe cuando alguien le pregunta cómo le va la vida. Responde que todo bien, aunque por dentro siente que se está quedando atrás. Esa es su cruz. Un chico que ha visto cómo la chica de la que estaba enamorado se ha empezado a salir con uno de sus amigos. Los ve felices, sonríe cuando están delante y les desea lo mejor. Pero cuando llega a casa, llora por lo que nunca pudo ser. Esa es su cruz. Una chica que tiene muchos conocidos, pero que se siente profundamente sola. Que mira el móvil esperando un mensaje que nunca llega. Que se acuesta temprano porque hay días en los que dormir es la única forma de dejar de pensar. Esa es su cruz. Un hombre que lleva meses luchando contra la ansiedad. Que sale a trabajar y cumple con sus obligaciones mientras por dentro libra una batalla que nadie conoce. Esa es su cruz. Miles de personas. Miles de historias. Miles de cruces invisibles. Porque nadie lleva escrito en la frente cuánto está sufriendo. Nadie anuncia que anoche lloró hasta quedarse dormido. Que lleva semanas sintiéndose solo. Que echa de menos a alguien. Que está perdiendo la esperanza. Y, sin embargo, seguimos caminando. Fingiendo que todo está bien. Sonriendo por educación. Respondiendo «bien, ¿y tú?» cuando alguien nos pregunta cómo estamos. A veces olvidamos que detrás de cada rostro hay una historia que desconocemos. Que esa persona que hoy apenas ha hablado quizá está haciendo un esfuerzo enorme por no derrumbarse. En el Evangelio de hoy, Jesús nos recuerda los dos mandamientos más importantes: amar a Dios sobre todas las cosas y amar al prójimo como a nosotros mismos. Y quizá deberíamos preguntarnos más a menudo qué significa realmente amar al prójimo. Porque amar al prójimo no consiste únicamente en hacer grandes sacrificios. También es acordarse de quien está solo. Escuchar a quien necesita desahogarse. Tener paciencia con quien está atravesando un mal momento. Preocuparse por alguien sin esperar nada a cambio. Es comprender que Dios también nos llama a través de las personas que pone en nuestro camino. Por eso, sé amable. Y, sobre todo, no te olvides de ese amigo que sabes que no está pasando por su mejor momento. Escríbele. Pregúntale cómo está. Dile que te has acordado de él. Invítale a tomar un café. Hazle saber que no está solo. Aunque no te haya escrito primero. Aunque siempre te diga que está bien. Aunque creas que tiene a muchas otras personas con las que hablar. Porque quizá lleva todo el día mirando el móvil esperando que alguien se acuerde de él. Quizá tu mensaje sea la única ilusión que tenga hoy. Quizá esas pocas palabras le devuelvan, aunque sea por un instante, las ganas de sonreír. No hace falta que tengas la solución a sus problemas. A veces basta con estar. Con escuchar. Con hacer sentir a alguien que su vida importa. Amar a Dios también significa aprender a reconocerlo en el rostro de quienes sufren. En ese amigo que se ha quedado solo. En esa persona que sonríe mientras por dentro se está rompiendo. En aquel que necesita ayuda, pero no se atreve a pedirla. Porque no tiene sentido decir que amamos a Dios si después somos incapaces de detenernos ante el sufrimiento de nuestro hermano. Cristo no nos pidió que amáramos solamente a quienes nos quieren, a quienes nos escriben primero o a quienes hacen nuestra vida más fácil. Nos pidió que amáramos al prójimo. Sin condiciones.