« J’AI PRIS UNE FEMME POSSÉDÉE. ELLE PARLAIT EN LANGUES. ELLE CRIAIT. ELLE SE TORDait. LE MATIN, ELLE ÉTAIT CALME. ELLE M’A DIT : “LE DÉMON EST PARTI. TU M’AS DÉLIVRÉE.” AUJOURD’HUI, ELLE EST PASTEURE. ELLE PRIE POUR LES POSSÉDÉS. MAIS LA NUIT, ELLE VIENT. ELLE ME PREND. ELLE M’APPELLE “SON EXORCISTE”. » Je m’appelle Moussa. 36 ans. Je ne croyais pas aux démons. Je ne croyais pas aux possessions. Je croyais à l’argent, aux passes, aux femmes qu’on paye et qu’on oublie. Elle s’appelait Léa. 28 ans. Possédée depuis l’enfance. Sa famille l’avait emmenée chez des pasteurs, des marabouts, des tradipraticiens. Rien n’y faisait. Elle parlait en langues, criait, se tordait, vomissait du noir. Les gens la fuyaient. Elle vivait seule dans une case abandonnée, au bord du village. Je l’ai rencontrée par hasard. Un ami m’a dit : « Il y a une possédée dans le village. Personne ne veut d’elle. Tu peux la prendre pour rien. » Je suis allé. J’ai vu. Elle était belle. Maigre, sale, les yeux vides. Mais belle. Je l’ai prise. Pas par pitié. Par envie. Parce que sa folie m’excitait. Parce que son regard vide me promettait tout. Je l’ai ramenée chez moi. Je l’ai lavée. Je l’ai parfumée. Je l’ai allongée sur mon lit. Elle ne bougeait pas. Elle parlait en langues. Des sons sans suite. « Bababab… Bebebeb… Bbobobo… » J’ai pris le livre. « L’ART DE FAIRE JOUIR UNE FEMME COMME UNE FOLLE ». Je l’avais acheté pour une autre. Je l’ai ouvert pour elle. J’ai lu. Le clitoris, le point G, le rythme, la lenteur. J’ai appliqué. Mes doigts. Ma langue. Mon souffle. Elle a crié. Pas un cri de plaisir. Un cri de guerre. Son corps s’est tordu. Ses yeux se sont révulsés. Une voix grave, pas la sienne, est sortie de sa bouche. « Laisse-la. Elle est à moi. » J’ai continué. Je l’ai prise. Par-derrière. Par-devant. Sur le côté. Elle criait. Elle priait. Elle blasphémait. Puis elle a joui. Une fois. Deux fois. Trois fois. Toute la nuit. Au matin, elle s’est levée. Elle était calme. Ses yeux étaient clairs. Elle m’a regardé. « Le démon est parti. Tu m’as délivrée. » « Quoi ? » « Le démon ne supporte pas le plaisir. Il ne supporte pas l’orgasme. Il ne supporte pas la jouissance. Tu l’as chassé. Par ta queue. Par tes doigts. Par ta langue. » Elle est devenue pasteure. Elle prie pour les possédés. Les gens viennent de loin. Ils apportent leurs proches. Elle leur parle. Elle pose les mains. Elle prie. Les démons sortent. Les gens guérissent. Sa famille est revenue. Sa mère a pleuré. « Ma fille est guérie ! » Léa lui a dit : « Ce n’est pas Dieu. C’est un homme. Un homme qui m’a baisée. Et qui m’a libérée. » Moi, elle ne me regarde plus. Le jour. Elle me regarde comme un étranger. Elle me dit : « Tu as été mon exorciste. Maintenant, va. Libère d’autres femmes. » Mais la nuit, elle vient. Dans mon lit. Elle ne prie pas. Elle me prend. Elle me baise. Elle me fait jouir. Elle m’appelle « son exorciste ». Moi, je l’appelle « ma prophétesse ». Hier, elle m’a dit : « Un jour, je partirai. Dieu m’appelle. » « Et moi ? » « Toi, tu resteras. Tu feras jouir d’autres femmes. Tu les libéreras. C’est ta mission. C’est ton livre. C’est ta vie. » Elle est partie ce matin. Sans un mot. Sans un regard. Elle a pris le livre. Elle a laissé le silence. Je suis resté seul. Avec ma queue. Avec mes doigts. Avec mes souvenirs. Suis-je un homme qui a libéré une femme ou un homme qui s’est libéré lui-même en la baisant ? Un exorciste ou un débauché ? Bref. Toi, t’aurais fait quoi, franchement ?