Luftfrau

Wie schnell doch die Tage vergehen, wenn man liebt. Vielleicht ist Zeit nur ein anderes Wort für Einsamkeit .

Tag 6. Noch 174 Tage, schreibst du. Dann sei ein halbes Jahr vorbei. Wie viele Milliliter Tränen wird das machen?

Überall Notizen über Dich. Verzweifelt Gekritzeltes. Dreh mich um mit deinen Worten. Dreh mich um. Und merke, dass Sanftheit überleben kann.

Wie lange wird sich meine Haut erinnern? Wird als erstes dein Bild verblassen oder deine Berührung auf meiner Haut?

Ich glaubte an die Nischen, in denen die Haie nicht existieren. Und dann fand ich sie - genau dort. Trotzdem weiter daran glauben, dass die Sanftmut überleben kann.

Deine Wurzeln in mir verfaulen.

Immer wieder neu bricht die Knopse durch die wunde Haut. Manchmal glaube ich an den Frühling.

Du bist der Bluthund meiner Wunden. Doch in meinen Träumen bist du der Kuschelhund, der in meinen Armen liegt und weint.

Du bist der Bluthund meiner Wunden. Und dann, wenn ich träume, bist du der Kuschelhund, der sich in meine Arme schmiegt und weint.

Meine Sehnsucht ist kein Lied mehr. Meine Sehnsucht ist ein Schrei aus der tiefen Schlucht.

Hier lernte ich Dich kennen. Hier schrieben wir einander. Hier entstand das Wunder aus Worten, das jetzt lebt. Darum wieder schreiben.

Ach, die Krokusse. Es war Sommer, als ich in deinen Augen schwamm.

Meine Lippen weinen, und wollen doch nur küssen. Meine Augen schreien, und wollen doch nur träumen. Meine Hände zittern, und wollen doch nur streicheln.

Liebe, Liebe stammeln wir mit den Augen.

Ach, ich möchte dich selbst auf dem Klo streicheln. Nur nicht mehr an der Bushaltestelle im Winter.

Ein Fluss für die Tränen. Einer für die Wünsche. Und einer für die Verwünschungen. Aber dass alles fließt, daran kann ich mich nicht gewöhnen.

Als ich Dich kennenlernt, war Sommer. Jetzt habe ich jeden Tag ein Tränenbild für Dich.

Du fragst mich, ob ich dich liebe. Ja, will ich sagen, ja, du warst der Tropfen, auf den ich gewartet habe, aber ich war zu heiß, zu heiß.

Deine Duldsamkeit ist flehend, so als hättest Du niemals Zuneigung erfahren. Kinder sind wir, Kinder bis zum Ende.

Deine Zunge ist schneller als deine Augen. Deine Augen fliegen davon wie Schwalben am Abendhimmel.

Wo fliegen sie nur hin, die Vögel? Die Wolken bewegen sich langsam, aber doch, sie geben einen kurzen Blick frei auf die Welt hinter dem Regen.