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#Otoño tan cercano, tan invasivo, tan por doquier. Otoño tan potente, tan sin piedad, tan desnudo, tan desolado. Me haces gimotear mientras me tocas, mientras me amas, mientras entras a raudales desde mis retinas a mis venas, y de ahí, marabunta, a mi alma vieja, ocre y amarilla.
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En la niebla, el entorno parece acercarse; la luces devoran la humedad mientras el tiempo se abre paso a través de la bruma de la irrealidad.
Noviembre
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Ermita de Santa María de Melque.
Uno de los templos visigodos más relevantes en la Hispania de la alta Edad Media.
San Martín de Montalbán.
Toledo.
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En 1959, a los 54 años, Severo Ochoa recibió el Premio Nobel de Medicina. En 1987, a los 81, escribió en un periódico que aquel premio no era lo más importante de su vida.
Nació en Luarca, Asturias, en 1905. Perdió a su padre a los siete años. En 1931 se casó con Carmen García Cobián y cinco años después, con la Guerra Civil recién empezada, los dos hicieron las maletas.
Alemania, Inglaterra, Estados Unidos. Cuatro años de laboratorio en laboratorio, sin hijos y sin casa fija, con una sola certeza: iban juntos.
En Nueva York él se convirtió en uno de los grandes de la bioquímica. En Estocolmo recogió el Nobel junto a Arthur Kornberg. Carmen estaba allí.
Años después, en 1985, volvieron a Madrid. Al año siguiente ella murió.
Ochoa no lo escondió. El 31 de enero de 1987 publicó una carta en ABC: «En mi vida hay algo que ha merecido la pena, y no es la investigación científica, sino el haber tenido su amor. ¿Cómo puede sorprenderse alguien de que diga que mi vida sin Carmen no es vida?»
Murió tal día como hoy, el 1 de noviembre de 1993, a los 88 años. Lo enterraron en Luarca, junto a ella, y dejó una fundación que lleva los dos nombres: Carmen y Severo Ochoa.
Pasó la vida estudiando cómo se copia la vida dentro de una célula, y al final descubrió que lo único que no se podía copiar era ella.
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Ya ni me importa si me ve la muerte :
Sonriente miro hacia los que me siguen.
Ahora tan cercano ya del muro
ignoro lo que pueda haber detrás.
Sólo sé que me marcho con mis muertos
✏️ Joan Margarit
En el recuerdo @m_torrell 🕊️🕊️
Gracias por recordárnoslo @seysmi
📸 IStock
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Por favor no me compres flores ... llévame adonde ellas crecen.
Michelle Schaper
📷 Matteo Isotti
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Hay artistas a los que apetece regresar para mirarlos bajo otro punto de vista.
Este domingo en #mishopperianos vuelvo al universo del pintor sueco Svante Trottestam, y lo hago para despedir el día buscando sus obras de eco hopperiano.
👇🏻Abro hilo.
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Hay dolores que ningún padre debería conocer.
Federico García Rodríguez sufrió el asesinato de su hijo, Federico García Lorca, y de su yerno en agosto de 1936.
Cuatro años después abandonó España pronunciando una frase desgarradora.
Esta es su historia. 🧵
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👁️
[Último ocaso de octubre]
Hay una quietud sagrada en este declive de octubre, como si el tiempo contuviera el aliento antes de que el invierno borre los últimos colores.
— John Burroughs
BN✨
Escucho las alas de los sueños,
[se entretejen en el aire,
en las moléculas de los versos,
las gotas de agua de los besos,
los ojos blancos de un papel.
Pecean en los corpúsculos de luz
que rayan en las ventanas,
o pajarean en la atardecida]
algunos las llaman esperanzas.
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Las cinco edades.
#Booktrailer #libros #mitología #dioses #Grecia #Roma
youtu.be/HdhM7WiNPQ0?is=-QMY…
amzn.eu/d/056eOmBK





























